![•!¦[• ℓαgαяto Juαи¢ho •]¦!•](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmTJhJF7CKNMRcR4ZiFAvaylG64uvjOgwn5kl0vzeXHs9wMT13_180eTvwE_WMtFg6idELbTuf1MIgXo_oN5nvChtDqdYfbesfXdD6ww6cmyPSt1VPofvTt1a-hwrAXaeAKUxTwNJOgW4l/s978/cabecera_blog.jpg)
Al parecer este será mi desahogo... prometo ahogarme en mis propias palabras... si éste es un escrito... entonces lo aplicaré, escribiré las locuras y narraciones de momentos sin cordura dentro de mi mente. Anticipo... confusiones, ideas erróneas, desviaciones mentales, algunas frases sin sentido común.. (pero bastante propio)… y posiblemente… la pérdida de la razón…
"Y ¿sabes qué pienso? Pues que para las personas, los recuerdos son el combustible que les permite continuar viviendo. Y para el mantenimiento de la vida no importa que esos recuerdos valgan la pena o no. Son simple combustible. Anuncios de propaganda en un periódico, un libro de filosofía, una fotografía pornográfica o un fajo de billetes de diez mil yenes, si los echas al fuego, sólo son pedazos de papel. Mientras los vas quemando, el fuego no piensa: "¡Oh, es Kant!" o "Esto es la edición vespertina de Yomiuri Shinbun ", o "¡Buen par de tetas!". Para el fuego no son más que papelotes. Pues sucede lo mismo. Recuerdos importantes, otros que no lo son tanto, otros que no tienen ningún valor: todos, sin distinción, no son más que combustible.
El veinte de agosto del 2010 Fátima Guadalupe
Catán, de 24 años, fue llevada por su novio, Martin Santillán, al hospital
Evita de Lanús con el 80 por ciento del cuerpo quemado. Él dijo que fue un
accidente: “estaba limpiando CD con un pedazo de algodón y alcohol, encendió un
cigarrillo y se prendió fuego”. Para la directora de ese centro médico y los
familiares de la joven no se trató de un accidente, sino de un caso de “violencia
doméstica”. Fátima falleció luego de padecer un día las quemaduras de las que
fue víctima. Durante su agonía, la familia de Fátima expreso haber recibido
amenazas por parte de familiares de pareja. Un año más tarde, En diciembre del
2011, Martin Santillán fue procesado por el delito de “homicidio calificado en
el contexto de violencia contra la mujer”. El proceso fue largo, hasta que el
Juez interviniente logró cambiar la caratula de la causa que el fiscal mantenía
como “averiguación de causal de muerte”, donde Santillán era testigo del hecho.
"A veces el destino es como una tormenta de arena que cambia de direccion continuamente y que nos sigue cuando nosotros somos los que cambiamos. Porque la tormenta no es algo ajeno a nosotros. La tormenta somos nosotros; y no hay luz dentro, ni hay luna ni hay tiempo.Pero, una cosa es cierta, cuando salgamos de ella, no volveremos a ser los mismos que estuvimos dentro y eso sera desde hoy". Murakami
Se de donde vengo, se donde voy
Por eso se donde estoy, no me avergüenza lo que soy
Se cual es mi lugar y adonde pertenezco
Lo que no me corresponde y lo que merezco
Soy sangre de mi sangre y soy mi costumbre
Mis hábitos y códigos y mis incertidumbres
Soy mis decisiones y mis elecciones
Soy mis acciones, solo y en la muchedumbre
Soy mis cadencias y mis creencias
Soy mi materia y mi esencia
Soy mi presencia, mi ausencia, mi conciencia
Y mi experiencia, soy mi procedencia
Soy mi pasado y mi vigencia
Soy mi herencia y mi experiencia
Y esta vivencia es la referencia
Con otros me une y me diferencia
Por eso no pido que mi camino desande
Seguiré erizando aunque me desbande 
“… ya estoy más que harto de la gente sin imaginación. De ese tipo de gente que T.S.Eliot llama "hombres huecos". Personas que suplen su falta de imaginación, esa parte vacía, con filfa insensible y que van por el mundo sin percatarse de ello. Personas que intentan imponer a la fuerza a los demás esa insensibilidad soltando, una tras otra, palabras huecas. Personas, en definitiva, como esa pareja de antes. Sean gays, lesbianas, heterosexuales, feministas, cerdos fascistas, comunistas, Hare Krishnas. A mí tanto me da. A mí no me importa la bandera que enarbolen. Lo que yo no puedo soportar es a esos tipos huecos. Y cuando se me pone uno delante no puedo aguantar... Sujetos estrechos de miras, intolerantes y sin imaginación. Tesis desconectadas de la realidad, terminología vacía, ideales usurpados, sistemas inflexibles. Son estas cosas las que a mí, realmente, me dan miedo. Son estas cosas las que yo temo y odio con todo mi corazón. Es importante saber qué es correcto y qué no lo es, por supuesto. Sin embargo, los errores de juicio personales pueden corregirse en la mayoría de los casos. Si uno tiene la valentía de reconocer su error, las cosas, generalmente, se pueden arreglar. Pero la estrechez de miras y la intolerancia de la gente sin imaginación son igual que parásitos. Provocan cambios en el cuerpo que los acoge y, mudando de forma, se reproducen hasta el infinito. Y eso no hay manera de detenerlo. Y yo, semejantes sujetos, no quiero que entren aquí... Yo no puedo tomarme a risa a gente como ésa."
"... Te has levantado temprano y te has vestido como siempre, sentada en la cama y de espaldas a mí y a la ventana y al mundo, te has puesto el sujetador y has cogido la falda de la silla y así, sin apenas asearte, con el sudor de tus pesadillas adherido a la piel, con la mirada puesta en el armario cerrado, como si fuera una carta que nadie lee o un calendario del pasado, has suspirado y te has inclinado hacia mí, que aún dormía porque he aprendido a desconocerte y a olvidarte como una lección aprendida de memoria, y me has calzado un beso, un beso que no es de mi talla sino que me queda grande, enorme, como todo esto que se avecina que ya sabemos lo que es aunque no haya llegado todavía, pero que vemos venir, como una marea que sube hasta cubrir la playa y convertirla, de pronto, al caer la tarde, en un otoño inmediato, una suerte de venganza que el mar urde contra los castillos de arena y contra la felicidad, esa felicidad que nos dejamos en alguna cuneta, quizás en las últimas vacaciones, en aquella carretera de la costa, aquella carretera alambicada, los bocadillos, el aire acondicionado, el espejo del agua, el alquitrán y la nicotina, también, de aquel último cigarrillo que fumaste antes de dejarlo por penúltima vez con las ventanillas subidas para empaparte de humo como un salmón noruego que es lo que siempre has sido, un pez brillante que nada contra la corriente, un haz de luz que resquebraja la sombra hasta romperla como me has roto a mí, que me despedacé en tus manos, me perdí entre tus dedos quizás porque esperaba que aquello y cuando digo aquello sé que digo lo que era aquello cuando estábamos allí, que aquello, digo, durara un ratito más, un minuto más tan solo para poder recordarlo porque lo único que quería era precisamente eso, ser capaz de recordar el último instante en el que nos pertenecimos, aquel en el que ya era consciente del final porque el final, ya, sí, este final, no lo vi hasta que llegó, cuando era un poco tarde, no demasiado, pero lo suficiente para perder lo único que me importaba, esa chica que lleva tu nombre y se va para no volver a un lugar que, por mucho que me joda, no me importa ni me interesa, no sé cuál es ni será por más que me hablen de él y de ti estos y aquellos porque te habré perdido tiempo atrás, no hoy, sino ayer, el ayer remoto, claro, el ayer de la noche que dejó de desvelarme tu tristeza..." 
"Pensando que moriría, se dejó ir y se precipitó al abismo, a la profundidad infinita de sus recuerdos. Recordó todas las cosas de su vida de las que había culpado a su madre, a su padre, a sus profesores, a su mujer, a su hijo, a sus amigos y a todos los demás. A medida que caía en el vacio, fue desprendiéndose de todos los juicios que había hecho contra ellos. Luego, por primera vez en su vida, contempló su vida con claridad, sin juzgar y sin excusarse. En ese instante, aceptó la responsabilidad por su vida, por la influencia que la gente tenía sobre ella, y por los acontecimientos que le habían dado forma.